FLIP FLOP
Flip-Flop, Flip-Flop, Flip-Flop,
Tout est gris, endormi,
Ce bruissement continu d’eau, me bercerait presque,
Son rythme lui est propre, lent, régulier, et tonique à la fois,
Une cloche fait au loin sonner son carillon en ce dimanche matin,
De temps en temps, et malgré cette humidité, le gazouillis d’un oiseau se fait entendre,
Les sons sont à la fois étouffés, et répercutés dans ce silence dominical et estival,
La ville tourne au ralenti,
Un parapluie apparaît parfois dans mon champ de vision,
Nous sommes pratiquement à la fin de l’été, et je pense à d’autres dimanches pluvieux, solitaires ou accompagnés, joyeux ou mélancoliques, silencieux ou animés, studieux ou artistiques,
Des tranches de vie, lointaines ou plus récentes, logées au bord de ma conscience, ou plus enfouies au fond de ma mémoire,
Tous ces dimanches empilés les uns sur les autres, finissant par s’amonceler au fil des années,
Tous ces dimanches ont-ils été remplis, ou ont-ils été vécus ?
Il est si facile de remplir sans bien vivre, et si difficile de vivre sans forcément remplir.
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